Genre: Krimi.. Titel: Geier.. Autor: Peter J. Kraus

2005-05-17T10:46:00.000-07:00

Gott Mit Uns

2005-05-17T10:42:00.000-07:00

Gott Mit Uns?

2005-05-17T10:41:00.000-07:00

Yup. Guilty as sin.

2005-05-03T10:47:00.000-07:00

Watchdog: Keeping hawks and doves in line

Hawks and "Ragheads"

2005-05-03T10:20:00.000-07:00

Army recruiters are signing up mental patients in Ohio, over in Colorado they´re coaching kids how to cheat on the military entrance exam and how to get rid of dope traces before drug tests. Oberfeldmarschall Myers just signed a report that basically concedes victory to a bunch of half starved "Third World insurgents" and urges Congress to shovel more money his way.

I just walked past Albertson´s in Orcutt, where a bunch of birds are nesting in the trees between the shopping center and a retirement home. A hawk circled golden in the morning sunlight, easily, lazily, as if out for a nice flight before breakfast. Gradually, he tightened his circles, reined in his range, concentrated on something beneath his wings.

Suddenly, up came a small bird, an insignificant bird, one without all the ruffly feathers glowing in the sun, without the arrogant, downward poised beak, without the might and power and glory that are the birthright of God´s Own. He had nothing, that bird, no beauty and no size, but he was pissed. Totally. He aimed his little IED-body right at that hawk, let out a feeble screech and attacked. The hawk paused, seemed surprised, and then took flight. The hawk fled, and the little dark bird, incapable of harming a huge hawk like the one in his sights, attacked relentlessly, could not keep up with the fleeing hawk but tried to intercept it in its flight, seemed as though he knew where the hawk would go in his haste to get away from the scrappy little guy, and zoomed in.

The hawk finally rid himself of the pesky midget. He did that by simply retreating faster than his enemy could follow.

It reminded me of Saigon in April of 1973, and it was a portent of Iraq next year, or the year after, or whenever the hubris finds an end.

I´ll make any bet the hawk tells all his hawk buddies back at the nest how he won his battle with the overwhelming power of small, dark attackers. And how the sky above Albertson´s market in Orcutt is now free and democratic.

2005-04-14T21:50:00.000-07:00

Promille

2005-04-14T21:48:00.000-07:00

Gut voll? 1,25 Promille, morgens um sieben? Wow, Peter. Stramme Leistung.

Aus der Los Angeles Times.........

2005-03-29T14:42:00.000-08:00

Hyping his Social Security privatization plan, President Bush stated, "It just makes sense for people to watch things grow." True. These last four years, I have seen the dollar grow from 83 U.S. cents for one euro to $1.33 for that same euro. That's an increase in value of more than 60% — for the euro.

Peter J. Kraus

2005-03-29T14:31:00.000-08:00

Die Amiversion vom Kopf im Sand ist "having your head up your ass". Mr. Bush looking for the vanished value of the Dollar. On his watch? On his watch.

2005-03-22T18:35:00.000-08:00

......in Southern California. Oh, yeah!

2005-03-22T18:34:00.000-08:00

It never rains.......

2005-03-18T22:18:00.000-08:00

handy man

Homo habilis means "handy man"

2005-03-18T22:07:00.000-08:00

Let Freedom Ring........................

2005-03-18T11:10:00.000-08:00

From today´s article "Why Graft Thrives in Postconflict Zones" by Mark Rice-Oxley in The Christian Science Monitor: And earlier this week, it emerged that the Pentagon's auditing agency found that Halliburton, the Houston oil services giant formerly run by Vice President Dick Cheney, overcharged by more than $108 million on a contract.
A Halliburton subsidiary, Kellogg, Brown and Root, faces a number of investigations for overcharging, including one case where it charged the Army more than $27 million dollars to transport $82,000 worth of fuel from Kuwait to Iraq, according to excerpts of the report released this week by Rep. Henry Waxman (D) of California.
In a written statement. Halliburton defended the cost, explaining that delivering the fuel was "fraught with danger."

2005-03-11T22:21:00.000-08:00

Too Much

2005-03-11T22:20:00.000-08:00

Brothers in Arms: Nina at 50, The Pill against Too Much

Nina Hagen (African Reggae, Knockin on Hermann´s Door) und die Pille

2005-03-11T21:22:00.000-08:00

Junge, junge, Jesus. Fünzig, die Nina, wa? Leck-Mich-Am-Arsch. Dabei war es wie vorgestern, als wir an der Theke der Dorfdisco standen, draußen stürmte der Schwarzwalddezember, drinnen dröhnte Nina und die Herrschaften benahmen sich wie die deutsche Horde am kalten Buffet, nur daß es statt Kaviar und Leberschnittchen Amphetamine, PCP ("neues Ding aus Amerika, Alter. Ne Prise, und du fliegst") und das gute alte Weißbrot der westdeutschen Drogenkultur der späten Siebziger, Roten Libanesen, gab. Nebst Bier, natürlich, in rauhen Mengen, und dem gelegentlichen Schnäpschen.

Ich flog wirklich. Aber nur einmal. Ich lerne schnell. Und gründlich.

Die heute gute Pille ist die oben abgebildete. Fuckitol, in aller Munde derzeit. Amerikaner jeden Alters führen sie stets bei sich, zu ihr greift man wenn der Cowboy in den Abendnachrichten auftaucht und wenn seine Totschlägerriege, allen voran dieses abschreckende Beispiel deutscher Herkunft Rumsfeld, im Gleichschritt über die Bürgerrechte trampelt. Dann wird der Ruf "Ahh, Fuckitol" laut.

So weit ist es mit uns schon gekommen. Wir haben die Initiative aus der Hand gegeben, haben resigniert. Fuckitol.

Würde Nina nie machen. Die kämpft, auch auf verlorenem Posten, auch gegen übermächtige Gegner, auch unter unmöglichen Bedingungen.

Deshalb fordere ich:"Nina for President!"

Fuckitol. Happy Birthday, Mrs. Präsidentschaftswunschkandidatin.

2005-03-06T09:27:00.000-08:00

Italienische Zustände? Da kichert die Cosa Nostra...

2005-03-06T09:11:00.000-08:00

Sie hat uns einen großen Dienst geleistet, die italienische Journalistin Giuliana Sgrena, die bei ihrer Fahrt zum Bagdader Flughafen von US-Soldaten angeschossen wurde. Sie hat uns (und der Welt) klargemacht, daß eine Gesellschaft, die Waffen, Soldaten und Gewalt verherrlicht, die Lüge als notwendige Machtstütze braucht. Und sich nicht scheut, bei jeder Gelegenheit die Unwahrheit zu sagen.

Wildwest und die Schnapschieberbanden der Dreißiger sind Amerikanern noch immer Nationalhelden. Ein Waffennarrenverein wie die National Rifle Association hat solch große Taschen, daß die Mehrheit der Volksvertreter reinpaßt. Wer dafür plädiert, daß Waffenbesitz reguliert und bestimmte Waffen verboten werden, gilt bestenfalls als hirnloser Weichling, im Normalfall als Kommunist, der die US-Verfassung mit Füßen tritt, im schlimmsten Fall als Europäer.

Das haben wir nun davon. Nazis in der Regierung, zwei Parlamentskammern, die aus Feiglingen und Jasagern bestehen, ein Volk, daß sich in die Hose scheißt und eine Armee, die Amok läuft.

God Bless America. Please. Wir haben´s dringend nötig.

2005-03-04T11:17:00.000-08:00

It never rains in So Cal

2005-03-04T10:43:00.000-08:00

Welcome to California. Now start digging

2005-03-03T21:53:00.000-08:00

Welcome to California. Und jetzt verpiß dich.

Eigenarten

2005-03-03T20:55:00.000-08:00

Welcome to California, heißt es, nur um von Now Go Home gefolgt zu werden. I love you, aber störe mich nicht.

New Cuyama ist ein Dorf das fürs alte Kalifornien stellvertretend ist. Die Cuyamesen (?) haben wenigstens Humor. Denn trotz des gepflegten Tafelzustands stimmt die imponierende Zahl nicht mehr ganz; die obere Zeile, die Grundlage dieser Viertausendseelenstadt, ist inzwischen um mindestens hundert Wüstenbewohner kleiner. Die Küste wird immer dichter besiedelt, Kaffs wie New Cuyama, knappe hundert Kilometer inland, schrumpfen unaufhörlich. Wir werden zu einem meeresnahen Streifen, dahinter Sand, gelbe Berge, kreisende Geier. Dann beginnt Nevada.

Ich lache immer, wenn ich von Kollegen höre, daß die Themensuche soviel Zeit verschlingt. Meine Güte! Mit Zeit (sprich Barem, was bei Schreibern gleichbedeutend ist) könnte man die Bücher schreiben, die sich dauernd anbieten. Soviel Zeit gibts gar nicht, daß man alles umsetzen könnte, was einem im Laufe des Tages, der Woche, des Jahres auffällt. Wenn man nur gucken kann. Wenn man sich in die versetzen will, die das Aufschreiben allemal wert sind.

New Cuyama, TOTAL 4664. Im Herzen bin ich einer von ihnen.

2005-03-01T15:42:00.000-08:00

Wenn der Krieg nur nicht solch ein gutes Geschäft wäre..........

Endlich tut mal einer was.

2005-03-01T15:35:00.000-08:00

Rumsfeld Sued over Prisoner Abuse
CBS News
Tuesday 01 March 2005
A number of other lawsuits also are pending against Rumsfeld, military commanders and civilian contractors in the Abu Ghraib abuse scandal.
Two human rights groups filed a lawsuit Tuesday against Defense Secretary Donald H. Rumsfeld on behalf of eight men allegedly tortured by U.S. forces in Iraq and Afghanistan.
"Rumsfeld bears direct responsibility" because he "personally signed off" on policies guiding prisoner treatment, said American Civil Liberties Union Executive Director Anthony Romero.
A number of other lawsuits also are pending against Rumsfeld, military commanders and civilian contractors in the abuse scandal, which broke last spring with the disclosure of photographs showing American military men and women abusing prisoners at Iraq's Abu Ghraib prison.............

Und so weiter. Zum Glück haben wir die American Civil Liberties Union, eine der wenigen gemeinnützigen Organisationen die sich noch trauen, gegen den Führer anzustinken.

Wenn einer hier geGodBlessed wird, dann die mutigen Menschen der ACLU. Ich werde noch heute meinen seit Monaten unbezahlten Jahresbeitrag überweisen; eigentlich wollte ich nicht mehr, weil ich der Meinung war, die tun auch nichts.

Hab mich getäuscht. Zum Glück.

ND�-� Prunkvolle Verkaufsveranstaltung�-�01.03.05

2005-02-28T20:56:00.000-08:00

ND�-� Prunkvolle Verkaufsveranstaltung�-�01.03.05

Academy Awards am Sonntag. Sonst nichts.

2005-02-26T21:54:00.000-08:00

Zweifrontenkrieg, eine faschistoide Regierung, der die Bürgerrechte schon zum Opfer fielen, Aids und Hunger in Afrika und Mississippi, und die Leute haben nichts besseres zu tun als Wetten über den Oscarausgang morgen abend abzuschließen. Daß Jamie Foxx bester Schauspieler wird, ist den Zockern ausgemachte Sache; der Einsatz kann nicht mal mehr verdoppelt werden. Und Aviator als bester Film wird mit vier zu neun gehandelt.

Während am Samstagabend der rote Teppich ausgelegt wurde und Hollywooder Macher vorsichtshalber ein Plastikzelt darüber spannen ließen, weil es die letzten Tage immer wieder regnete, wurde in Rufweite des Kodak Theatre ein Mann angeschossen, und als die Polizei endlich am Tatort eintraf, wurde hundert Meter vom Angeschossenen entfernt ein weiterer Anwohner erschossen -- vermutlich eine Mutprobe, wobei der Angeschossene nur die Cops anlocken sollte, damit in deren Beisein ein Mord begangen werden konnte.

Bester Regisseur? Martin Scorsese, acht zu dreizehn. Clint Eastwood hat nicht die besten Karten, was allgemein bedauert wird.

Unsere Helden sollen angeblich im Irak und in Afghanistan Gefangene foltern, noch immer, trotz Abu Ghraib. Melden jedenfalls linke Zeitungen. Die Nachricht hatte allerdings von vornherein keine Beine, weil die knappe Sendezeit gerade für die Oscarmode ausreicht. Wird sich jemand unmöglich anziehen? Keine Bange, beruhigen Kenner, denn die höllisch teuren Klamotten werden ja von den Designern gestellt. Da wird sich keiner das Geschäft verderben. Immerhin soll eine Milliarde Menschen wieder vor der Glotze sitzen, amerikanische Kultur feiern. Wichtig, der Abend, sauwichtig. Film ist ja fast noch der einzige US-Export. Alles andere wird doch in Dritte-Welt-Ländern hergestellt. Da kommt nur die Kohle nach Hause, während die Arbeit im Ausland verrichtet wird. Macht nichts, sagt der Führer. Wir sind das reichste Volk der Welt. Uns kann keiner. Und Christlich sind wir. Nicht christlich, sondern Christians. Verdammter Unterschied, den die fucking Europeans in hundert Jahren nicht kapieren werden.

Eine Dicke, Yolanda mit Namen, hat einen Job in South Central. Sie arbeitet in einem kleinen Lebensmittelmarkt in der 42sten Straße. Vier junge Männer kamen heute dort hinein, ließen ihren orangefarbenen Van mit laufendem Motor vor der Tür stehen, richteten ihre vier AK-47 auf Kundschaft und Mitarbeiter des Ladens und ballerten drauflos. Yolanda erzählte der Fernsehkamera von Channel 5, daß sie "sofort die Polizei rief, obwohl ihr Kollege blutend neben ihr lag." Sehr ruhig war sie dabei, offensichtlich geschmeichelt, daß sie ins Fernsehen kommt. Und der Nachbar, ein junger Mann mit zwei Vorschülern auf der Veranda, erzählt dem Kamerateam, daß sie in dieser Nachbarschaft jeden Tag Schüsse hören. "Man muß halt die Augen offenhalten," rät er, "denn die Jugend... na, Sie wissen, wie Heranwachsende sind."

Best Supporting Actor? Thomas Haden Church, von Sideways. Ziemlich sicher, obwohl Sideways ein relativ kleiner Film ist, von einem gedreht, dessen Zielpublikum bislang die Mittelschichtelite der Hochschullehrer und Selbständigen war.

Es kehrten jetzt fast 1500 tote amerikanische Irakkrieger heim, nachts, auf abgesperrtem Militärflughafen, unter Ausschluß der Öffentlichkeit. Mehr, natürlich, aber die Verwundeten, die ihren Verletzungen erliegen, werden nicht gezählt. Weder von der Regierung, noch von der Presse. Wenn sich mal einer äußert, dann im Stil von "hoher Preis, den die Freiheit fordert." Kein Ton von Öl, kein Wort von Überfall. Keine Erwähnung der inzwischen mehr als hunderttausend toten irakischen Zivilisten. Die hat eh der Sadam auf dem Gewissen.

Morgen sind die Oscars. Morgen werden wieder einige Familien im Getto jemanden verlieren. Sie werden ihr Entsetzen, ihre Trauer, nicht im Fernsehen anschauen können. Der Sonntag ist den Oscars vorbehalten.

2005-02-24T15:32:00.000-08:00

Hawaiianischer Ahab mit Donut

2005-02-24T15:27:00.000-08:00

Februar in Maui: Au Au mit Walen

2005-02-24T15:25:00.000-08:00

Mahalo, bro. Jeder sein eigener Gabby Pahinui

Amazon.de: B�cher: Flossen weg!

2005-02-24T15:09:00.000-08:00

Amazon.de: B�cher: Flossen weg!

Literatur statt selbstgerechtem Zorn; pfeif auf die Politiker

2005-02-24T14:43:00.000-08:00

So. Sollen sie doch machen, was sie wollen. Ich habe ja sowas von Schnauze voll. Nicht wegen der verlogenen, durchtriebenen Politiker, sondern wegen der himmelschreienden Dummheit der Wähler. Was soll man da noch sagen?

Also kommen jetzt die Wale dran. Rekapitulieren wir; ich schreibe. Artikel, natürlich, Sachbücher und Romane. Amazon.de hat die, weil sie auf deutsch sind, bei honorigen Verlagen wie Christoph Links und Knaur erscheinen, und sich immer wieder ein Leser findet. Anfang Februar verbrachten wir einige Tage auf der Hawaiiinsel Maui, und da reifte der Entschluß, nun endlich, nach vier Büchern auf deutsch, eines auf englisch zu schreiben. Über Maui, natürlich, über Wale und Ganja und böse Menschen. Aber auch liebe, Liebe und überhaupt, dieses ganze Mauivibe. Wale im Au Au Channel, der Meerenge zwischen Maui, Lanai und Molokai, Jahwaiian music, Tiki torches und verbuddeltes Spanferkel. Gibt´s wieder einen Thriller? Wie Geier? Weiss ich noch nicht. Wird es eher etwas im Stile meines alten Arbeitskollegen (und Konkurrenten) Christopher Moore, dessen Schreibe ich ja wirklich sagenhaft finde. Chris und ich haben mitte der Achtziger beide beim Kultsender KOTR-FM im mittelkalifornischen Cambria Musiksendungen moderiert, und wir haben uns jahrelang bekriegt; mal war der eine in der Hörergunst vorn, mal der andere. Bis Chris eines Tages weg war. Und unser völlig vergeierter General Manager, ein Kokser ersten Ranges (so ein Sender war das, lauter Grateful Dead und Hippies), mit der Neuigkeit kam, daß Chris ein Buch geschrieben habe und von Disney dafür einen Vorschuß von - schluck - einer Million Dollar bekam. Bar auf die Pranke! Man stelle sich vor.

Ja, und seit einem Jahr (seit mein eigener Roman ausgesprochen positiv empfangen wurde, wenn er auch von der Million so weit entfernt ist wie ich von der Heiligsprechung) bin ich nun ein riesiger Chris Moore Fan (siehe das entsprechende Amazon.de-URL zu seinem Mauibuch über diesem Text).

Also habe ich nun mit der Story begonnen. Ich glaube, ich habe es schonmal geschrieben, aber nun; mein Agent Pöppl hat von mir drei neue Bücher, die er gerade anbietet. Da kann ich ruhig eines auf englisch schreiben, während sich die deutschen Verlage zieren und nach "richtiger Literatur" sehnen, die sie dann mangels Interesse nicht verkaufen können.

Ach ja, noch was: Da habe ich doch ein paar Absagen bekommen, die echte Augenöffner sind. Nachdem mein "Geier" zum Glauser-Debüt-Preis nominiert war, kamen die beiden Nachfolger im gleichen Stil daher. Logisch, oder? Und beide wurden von zwei großen Publikumsverlagen mit der Begründung abgelehnt, sie seien "zu humorvoll."

Was mich auf den im Alter immer breiter werdenden Arsch gehauen hat. Und sich der Entschluß, meine vor reichlich fünfzig Jahren angenommene Sprache nun kommerziell zu benutzen, festigte. Zu humorvoll. Wow.

So. Weiterschreiben.

Penner weg, Lügen bleiben.

2005-02-23T09:51:00.000-08:00

Gratuliere! Ihr seid den Oberpenner wieder los. Nach Bratislava ist er, einer Stadt, die er mit Sicherheit nicht aussprechen kann. Um sich mit seinem "good friend Wlädemer" zu treffen, wie er kürzlich im Fernsehen texanisch wieherte. Peinlich, peinlich, peinlich.

Der Penner ist weg, aber die Lügen bleiben. Der Kerl, während dessen Amtszeit der Dollar um über die Hälfte an Wert verlor (Ende 2000 bekam ich lumpige 85 US Cent für einen Euro, momentan stolze $1.28) läßt seinen "Sicherheitsberater" Hadley in Mainz tröten, die Busch-Clique stehe "fest hinter einem starken Dollar."

Wann hört das denn endlich auf? Wir "Normalen" werden langsam paranoid; keinem Wort aus Washington glauben wir mehr, wissen, daß hinter jeder Regierungsäußerung eine Täuschung steckt, können uns nur auf den gesunden Menschenverstand verlassen, der uns sagt, daß wir eigentlich die Schnauze halten sollen, den Kopf ducken und ja nicht auffallen. Aber genau das war die Nazitour, genauso mußten meine deutschen Altvorderen durch die Tausend Jahre gehen, und ich weigere mich, einem verdammten Neonazi, der die Wahlen gestohlen hat und uns täglich daran erinnert, mit weniger als einem erhobenen Kopf zu begegnen. Schlimm genug, daß wir inzwischen das Ansehen Ugandas erreicht haben. Uganda in den Siebzigern, wohlgemerkt.

Den Penner seid ihr los. Wir haben ihn wieder. Aber zum Glück haben wir auch einen Michael Moore. So ganz von Gott verlassen sind wir noch nicht.

Und den Deutschen sei gesagt: Ihr ladet auch jeden Arsch ein. Was zuviel ist, ist zuviel. Schämt euch.

2005-02-22T23:40:00.000-08:00

.......auf (m)einen Nenner gebracht.

2005-02-22T23:03:00.000-08:00

Seit 2000 Jahren hört sich der arme Kerl denselben Scheißdreck von immer gleichen Vollidioten an. Herr, warum hast Du mich verlassen?

Bush in Mainz

2005-02-22T22:58:00.000-08:00

Wollt ihr ihn nicht behalten? Ihr würdet vielen von uns eine große Freude machen.

2005-02-22T22:52:00.000-08:00

Du mich auch

2005-02-21T08:29:00.000-08:00

Aktuell und trotzdem Scheisse.

2005-02-21T08:28:00.000-08:00

Comicstar Dr. "Duke" T.

Fear and Loathing in Washington, DC

2005-02-21T08:27:00.000-08:00

So hätte er es betiteln können. Stattdessen zog er die endgültige Lösung vor. Ist ja auch irgendwo verständlich, daß einer, der zeitlebens kämpft, irgendwann die Schnauze voll hat.

Hunter S. Thompson hat sich in den Kopf geschossen, was alle, die ihn durch seine Arbeit kannten, wenig überrascht. Er war dieses äußerst seltene Tier, ein ausgewiesener Intellektueller, der sich auf die Seite der Unterdrückten schlug. Der die Lügner haßte und etwas dagegen tat. Dafür erntete er den Spott der Arrivierten und die Verehrung der Junggebliebenen. Und er erhielt das höchste Lob, das einem Amerikaner widerfahren kann -- Doonesbury, der geniale Schöpfer der besten politisch-sozialen Cartoons hierzulande, verewigte ihn in der Figur des Duke, zwielichtiger Supersöldner, immer dort zu finden, wo ein schneller Dollar zu haben ist -- in Vietnam, im Libanon, in Grenada, Panama, jeder Bananenrepublik, die jemals von Washington "befreit" wurde, bis hin zur "neuesten Demokratie der Welt" (hier darf laut gelacht werden.)

HST hat den schnellen Abgang vorgezogen. War wohl irgendwie Zeit.

2005-02-21T08:26:00.000-08:00

Schriftsteller Dr. T in Big Sur, 1960

2005-02-21T08:25:00.000-08:00

Kiffervorbild Dr. T, 1977

Amazon.de: B�cher: Angst und Schrecken in Las Vegas

2005-02-21T08:23:00.000-08:00

Amazon.de: B�cher: Angst und Schrecken in Las Vegas

Amazon.de: B�cher: Geier

2005-02-20T09:52:00.000-08:00

Amazon.de: B�cher: Geier

2005-02-17T20:43:00.000-08:00

Shut up und schlaf weiter

Kein Thema, Autor?

2005-02-17T20:02:00.000-08:00

John Negroponte wurde heute zum obersten Geheimdienstchef der USA befördert. Fünfzehn verschiedene Geheimdienste sollen unter seiner Aufsicht stehen, sollen unter seiner Führung der Welt Demokratie, Freiheit und billige Hamburger bescheren.

Der Autor, der sich über die Schwierigkeiten der Themensuche beklagt, soll endlich mal Zeitung lesen. Denn mit Negropontes Ernennung ist wieder einmal der Bock zum Gärtner gemacht worden. Seit Jahrhunderten haben unsere Präsidenten die nicht auszurottende Gewohnheit, die übelsten Verbrecher an die Spitze zu hieven. Negroponte ist das jüngste Beispiel.

Als er 1981 den undankbaren Posten des US-Botschafters in Honduras übernahm, wußten Insider, was bald kommen würde. Denn Honduras ist normalerweise ein Abstellgleis für altgewordene, nicht sonderlich talentierte Diplomaten. Negroponte, so wußte man, war jedoch einer der angesehensten Bullen im Reagan-Stall. Kommunistenfresser Reagan konnte nicht fassen, daß sich in Nicaragua eine sozialistische Regierung gebildet hatte. Schließlich war Nicaragua eine unserer Kolonien, eine Dependance der U.S.Fruit Company, ein Außenposten der Fleischindustrie. Zum Teufel, schon 1855 hatte der moderne Piratenführer William Walker eine halbe Hundertschaft Söldner in San Francisco angeworben und mit ihnen die Macht im jungen Staate Nicaragua ergriffen. Seither gehörte das Land der Wall Street. Und nun wollen dort Kommunisten den Bauern das Lesen beibringen? Reagan schickte Negroponte nach Tegucigalpa in Honduras – Honduras hieß inzwischen in den USA schon spöttisch „Panzerkreuzer Honduras“. Man wußte, daß von hier aus die „Befreiung“ Nicaraguas unternommen würde.

Negroponte leitete das Unternehmen. Überwachte und ordnete die Aufstellung der Contra-Brigaden (die sich durch Drogeneinkünfte finanzierten, Drogen, die von den CIA-Flugzeugen in die USA geschafft wurden, die auf dem Herweg illegal Waffen brachten. Fall sich mal jemand wundert, wo Crack herkommt.) und schaute beflissen weg, wenn Unbequeme ermordet wurden. Viele von ihnen, unter anderen unser guter Freund Jim Carney, waren Menschen, die am Aufbau einer nicaraguanischen Demokratie teilhaben wollten, die den Freiheitskrieg der Salvadorianer unterstützten, die noch immer glaubten, was ihnen in amerikanischen Schulen beigebracht wurde; WIR sind die Guten, wir sind die Hoffnung der Welt, wir verkörpern die Freiheit.

Über den Irak führte die Karriere nach Washington. Wie passend. Dort sitzt ein alter Kollege, Elliot Abrams, Direktor der Abteilung Demokratie, Menschenrechte und Internationale Operationen im National Security Council, einer weiteren Geheimbehörde. Abrams sorgte dafür, daß das vom US-ausgebildeten Bataillon Atlacatl in El Salvador ausgeführte Massaker an den 900 Einwohnern des Dorfes El Mazote verheimlicht wurde. Zu den 22,000 Morden in El Salvador fiel ihm nur ein, daß “die Maßnahmen der Regierung Reagan in El Salvador eine fabelhaft Leistung waren.“ Daß der US-Kongreß von ihm systematisch belogen wurde, hätte ihm eine Gefängnisstrafe einbringen sollen, doch Bush Sr. begnadigte ihn.

Negroponte ist nun Geheimdienstchef. Reinhard Heydrich war einst Geheimdienstchef. Die Zeit der Scham ist vorüber. Man muß die neuen Nazis zeitig erkennen.

2005-02-16T21:25:00.000-08:00

Sonnenuntergang Mitte Februar in Pismo, Mittelkalifornien

2005-02-16T21:23:00.000-08:00

Möwen in Pismo Beach; kalt und naß

Kalt in Pismo Beach. Kalt, ungemütlich, mit Grippe.

2005-02-16T20:27:00.000-08:00

Mitte Februar; eigentlich ist es um diese Jahreszeit immer sehr angenehm bei uns. Kühl, ja, aber mit milder Brise vom Westen, die über den Pazifik streicht und nach Jod und Vogelscheiße riecht. Doch zur Zeit ist das Wetter eine Katastrophe. Wir wollten bei Sonnenuntergang am Meer entlang spazieren, danach schick Fisch essen gehen und anschließend beim Trader Joe in Arroyo Grande noch ein paar Päckchen Tofu-Hamburger holen, ein Pfund vegetarische Bratwurst und etwas gutes Brot. Haben die alles, denn erstens bedienen sie eine Art wohlhabende kalifornische Späthippiekundschaft und zweitens gehört die Kette dem deutschen Knauserkönig Albrecht (nachdem Aldi aus unbekanntem Grund hier nie Fuß fassen konnte).

Ja, und dann blies der reine Nordseesturm über die Promenade, versteckten sich die Möwen im eigenen Gefieder, die Rentner aus dem Central Valley, die um diese billige Jahreszeit in Pismo Meeresluft genießen, zogen mit rundgebeugten Schultern erbärmlich zitternd ins ungeheizte Hotelzimmer zurück. Wir spazierten den Pier entlang, bewunderten die Surfer, die eiseskälte und meterhohen Flutwellen trotzten und grüßten nickend und freundlich grinsend die paar anderen Verrückten, die dem Wetter die Stirn boten und unbedingt ans Pierende stapfen mußten. Wir waren - warum wohl? - die einzigen Fotografen. Nur der Übertragungswagen von Channel 12 TV in Santa Maria stand am Pier und wartete auf fotogene Sturmerscheiungen. Nachdem die Fernsehfritzen mit Michael Jackson Pech hatten, weil der sich eine vermutlich sehr willkommene Grippe zuzog und hinterm Vorhang des Marian-Krankenhauses in Santa Maria verschwand, statt vor Richter Rod Melville zu stehen und empört zu tun.

Mensch, da war man vor einer Woche noch auf Maui. Warum muß man immer wieder heimkehren?

Guter Abend, am Roman weiterzuschreiben. Wenn ich vielleicht mal mit der Zitterei aufhören kann. So eine Scheißkälte.

2005-02-15T22:41:00.000-08:00

Sonny Boy Williamson (Aleck or Alex Miller),
Tutweiler, Mississippi

Eine Amerikanische Geschichte

2005-02-15T21:58:00.000-08:00

Die Sache ist doch die: seit (Jahreszahl zensiert) lebe ich hier, in Kalifornien. Manchmal im Süden, manchmal, wie jetzt, in der Mitte des Staates, immer an der Küste, weil mich das Meer schon immer anzog. Seit meinem neunten Lebensjahr. Daß ich da eher dem Englischen zuneige ist verständlich, oder? Deshalb wohl hat mich die besondere Schwierigkeit, deutsch zu schreiben, immer interessiert. Daher auch die vier Bücher, daher die vielen Artikel, die Rundfunkbeiträge, das gelegentliche Lyrische........

Jedenfalls hat mich der innere Pig Dog immer davon abgehalten, englische Belletristik zu versuchen. Obwohl ich lange Jahre Musikzeug für Wegwerfzeitungen schrieb, ewig Radiofritze war, rockiges mit rolligem vermischte, Rastaspeak übersetzte und Bluesmänner verdeutlichte. Alles spontan, alles on air.

Jetzt, nach langem Zögern, hat´s begonnen. Unter der Dusche kam mir gestern die Geschichte zugeflogen (eine Geschichte, die schon tausendmal erzählt wurde, die sowohl Eric Clapton wie Regisseur Walter Hill in seinem Willie Brown Film Crossroads verbraten haben, und die doch immer wieder frisch wirkt. Jedenfalls für einen Bluesgeier wie mich. Anyway....... so geht´s los:

Look at him, walking down that empty, dilapidated street in the bright butterfly sunshine of a Mississippi August afternoon. That´s a Salvation Army brown wool suit he´s wearing, scuffed shoes squeaking with every slow step and a sharp center dent Fedora shading his aquiline features. The Sunflower meanders to his left, broad and brown, a lazy river if there ever was one. Right there in the middle of a row of one-story stores and shops, someone has built the replica of a paddle wheel steamer, wheelhouse, smokestack and all, and in front of it a man has set up a green baize covered card table. He is sitting with his back to the steamer, face to the sun, idly shuffling a pack of cards with pure abandon.
The fellow in the brown wool suit stops and doffs his Fedora. The card sharp opens his eyes, looks at his visitor and grins a friendly “how do?”
“Fine, fine, on a sunny day like this”, says the man, holding his hat in his right hand.
“You a preacher?”
“Similar”, nods he. “Very similar. I collect souls. And today, brother, I have come to collect yours. In other words, your black ass is mine.”
“Mhh-Hmm”, says the seated man, leans forward, bringing the old cane chair back to rest on all fours, and says: “here, pick a card. Any card.”
And from the soiled deck held before him, he picks. Looks at it and at the card man who smiles his friendly smile.
“You got a Queen of Hearts there, brother.”
“Nope”, says the devil. “A ten of spades”

Et cetera. Natürlich.

Was soll nun werden? Weiß ich nicht. Geplant ist, die auf Maui spielende Geschichte auf englisch zu schreiben, was sicher auch geschehen wird. Aber das angefangene Übungsstückchen da oben gefällt mir ausnehmend gut, zumal ich die beschriebene Gegend nicht nur bestens kenne, sondern auch ganz teenyhaft liebe. So richtig, mit Schmackes. Grenzenlos.

Also werden beide Geschichten dieses Jahr zumindest in der Rohfassung fertig sein. Und die deutschen Sachen, die ich schreiben will, dauern entsprechend länger. Das verschafft meinem exzellenten Münchener Literaturagenten dann schon wieder mehr Zeit, die drei fertigen Manuskripte, die ich ihm zum Ende letzten Jahres lieferte, an die richtigen Verlage zu bringen.

Mal sehen. Alles ist das Autorenleben; angstmachend, jubelnd, deprimierend, hoffnungsfroh, überschwenglich, alles, nur nicht langweilig.

Was vermutlich verdammt positiv ist.

2005-02-13T18:06:00.000-08:00

Hawaii in freudiger Erwartung? Maui Wowee geht ganz schön aufs Hirn.

Schaffe, schaffe, koi Häusle baue, weil unmeeglich teier.....

2005-02-13T17:33:00.000-08:00

Aber was soll´s? Sonntagabend, kurz vor sechs. In dreieinhalb Stunden ruft RBB an um ein Gespräch über die heutige Grammyshow zu führen, und ich bin in keiner Stimmung dazu. Weil die Grammies, wie fast jede der inzwischen unzähligen Award-Veranstaltungen, eine Übung im Selberrubbeln geworden sind. Waren vor Jahren noch die goldenen Dinger eine echte Anerkennung besonderer Leistung, sind sie nunmehr der Lohn für extreme Verkaufszahlen. Und wir wissen ja alle, daß das eine mit dem anderen nichts gemein hat.
Ich habe zuviele Freunde in der Musikindustrie. Das wird´s sein. Zuviele Freunde, die sagenhaft Musik machen und leer ausgehen. Verwandte, die im Studio aus geht-so Aufnahmen sagenhafte Ohrwürmer basteln und leer ausgehen. Da stumpft man ab.
Also: Grammies heute nur für die Kohle. Nicht so wie die drei Rock-N-Road Bücher, die 1996, 97 und 98 bei Christoph Links in Berlin erschienen. Die entstanden aus reiner Liebe.
In zwei Wochen sind die Oscars dran. Das Neue Deutschland will einen Bericht. Können sie haben; warum nicht, die Oscars sind wenigstens noch im Rahmen der Politik zu sehen. Weil sie diejenigen belohnen, die mithelfen, der Welt unsere Erlösungskultur nahezubringen. Auch, wenn es die Macher nicht wollen. Aber der Inlandsgeschmack diktiert die Produktion, und keiner wird hundert Millionen Dollar für Subversives genehmigen. Also kann der Rechtsruck, der täglich peinlicher zu spüren ist, auch vor Hollywood nicht haltmachen.
Ein Reiseartikel ("Unbekannte Nationalparks") ist diese Woche fällig, mein Maui-Ausflug wird demnächst entsprechend umgesetzt -- und gerade sind Michael und ich dabei, als Team ein Drehbuch zu schreiben. Michael kennt Film, schreibt wie ein Weltmeister und ist noch zweisprachiger als ich. Schön, wenn die Kinder mehr draufhaben als ihre Respektspersonen. Die Story ist umwerfend, die ersten paar Minuten erinnern mich stark an den Geier, der ja auch mit einem Paukenschlag loslegt, und die ersten Texte fließen richtig schön schnöselig daher. Macht Spaß.
Das Mauibuch kommt auf Englisch. Hab ich schon gesagt, oder?
Ja, und zur Jahresmitte beginne ich mit dem neuen deutschen Krimi. Wieder in Kalifornien spielt er, wieder mit kranken, kaputten Leuten (die alle frisch aus den Gassen Santa Barbaras und den Weinpinten Santa Marias, den Mobilbuden Cambrias und den Prärien um Paso Robles gegriffen sind, alles Typen, die mir über den Weg liefen und sich irgendwie festkrallten. Mein Oberbeispiel ist mein alter Kumpel Joey, der zwanzig Jahre lang mit seinen Schäferhunden für eine amerikanische Biermarke um die Welt tingelte und ......... Frisbee spielte! Joey und Hund waren lange Jahre Frisbee-Freistil-Weltmeister. Sowas gibt´s.).
So isses. Eigentlich ein Haufen Arbeit, wenn man bedenkt. Da sage mal einer, so ein Schreiber sei ein fauler Sack.
Ond no immer hond mer koi Häusle.
Also ------ weiterschaffe!

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So. Jetzt ist es fast Mitternacht, und ich muß das da oben etwas abschwächen. Weil die diesjährigen Grammies trotz des beschriebenen eingerissenen Musters doch einige nette Überraschungen parat hatten. Und Menschen, die es mehr als verdienen, tatsächlich auch ehrten.
Daß Cachao, Ruben Blades und die Gruppe Ozomatli ihre Kategorien gewannen, ehrt die Grammy-Jury. Daß Etta James, Keb Mo (der eigentlich Kevin Morris heißt und die Sklavenverballhornung aus naheliegenden Gründen führt) und Steve Earle jeweils siegten, wird dem Blues wie dem modernen Folk guttun. Daß Hawaiian Music zum erstenmal dabei war (und Produzent Charles Brotman gewann) zeigt, daß die Veranstalterorganisation NARAS doch nicht den ganzen Kopf im Sand hat. Mein alter Freund Toots Hibbert ist Reggaesieger, was mehr als guttut; die südafrikanische Gesangsgruppe Ladysmith Black Mambazo und der sagenhafte Senegalese Youssou N´Dour wurden anerkannt, Bill Clinton kassierte schon seinen zweiten Grammy für seine Lesung auf CD der Autobiografie "My Life" -- den ersten bekam er im vergangenen Jahr, zusammen mit Michail Gorbatschow und Sophia Loren (nicht grinsen!) für die Lesung des klassischen Textes Peter und der Wolf. Und ein Song von der jetzigen Version eines Albums, das ein langjähriger Freund, String-Spieler John McEuen vor drei Jahrzehnten anregte, gewann Best Country Instrumental Performance; Earl´s Breakdown, von der erweiterten Version des genialen "Will The Circle Be Unbroken". Wer amerikanische Musik mag, die echte, wer die Filmmusik von "O Brother, Where Art Thou" sagenhaft findet, der entdeckt im "Circle" Album (und möglichst zur neuen drei-CD Version greifen) den Urquell. Hier haben Vater Earl und Sohn Randy Scruggs ein schönes Lob erhalten, haben John McEuen, sein Bruder William E. McEuen und deren südkalifornische Country-Rock-Gruppe Nitty Gritty Dirt Band erneut erfahren, daß die damals verlachte Arbeit der Gruppe noch immer Früchte trägt; sie wagten in den frühen Siebzigern das Experiment, alte Folk Songs in Zusammenarbeit mit Bluegrass-Musikern aufzunehmen. Für eine erfolgreiche Rockband war das gefährliches Neuland -- nicht nur kannten die Bluegrassherren und -damen die Rocker nicht, sie mochten prinzipiell weder elektrifizierte Musik noch Langhaarige. Und die Fans der Nitty Gritty, die Käufer ihrer Konzertkarten und Alben, fanden es befremdlich, daß sich ihre superhippen musikalischen Helden mit diesen Bergbauern einließen. Was allerdings dabei herauskam gereicht den beiden McEuens und allen Beteiligten bis in alle Ewigkeit zur Ehre. Sowas kann man nicht wiederholen. Nur verbessern.
Das, nun, war das I-Tüpfelchen. Der Abend war für mich gerettet, der kalifornische Korrespondent rief hocherfreut die Zusammenfassung des Abends in den Äther und machte wohl den Eindruck, etwas ganz Feines geraucht zu haben. Was er nicht hat, aber das brauchen die Morningmänner vom Radio Eins in Berlin ja nicht zu wissen.

2005-02-09T21:09:00.000-08:00

Jesus H. Christ.

2005-02-09T21:07:00.000-08:00

Nix Jah. It´s me, Funkmaster B.

2005-02-09T21:06:00.001-08:00

Viel Grün, was?

2005-02-09T21:06:00.000-08:00

Frische Kokosnuss.

2005-02-09T21:05:00.000-08:00

Jeep? Wo?

2005-02-09T21:04:00.000-08:00

Mr. Nagata´s store in Paia

2005-02-09T21:03:00.000-08:00

Jah? Bist du das mit der Laterne?

Hawaiianisches High

2005-02-09T20:36:00.000-08:00

Mein lieber Mann! Schwere schwarze Sturmwolken jagen über den Himmel, der Urwald und schmale, gewundene Straße überzieht, Altvater Gabby Pahinui jodelt zur slack-key Gitarre im CD-Spieler und das Cabrioverdeck ist zurückgeschlagen, damit die Regentropfen auch ordentlich klatschen können. Selten wurde mir so drastisch bewußt, wie eigeengt wir doch trotz allen Revoluzzertums leben. Denn der Verstand schrie übers Regentrommeln daß die Musik uralte Scheiße sei, die Straße viel zu schmal um bei Nässe so schnell zu fahren, und überhaupt sollte man bei solchem Wetter das Verdeck geschlossen halten.
Hawaii war ein Augenöffner. Und der lange im Hinterkopf rumorende Wunsch, doch endlich mal einen Roman auf englisch zu schreiben, wird wahr. Denn Maui ist eines der letzten lockeren Paradiese, und das kann man schlecht im streng durchgestylten, strukturierten Deutsch beschreiben. Da, mitten auf der ewigen Berg- und Urwaldpiste von Paia nach Hana, überfiel mich die Erkenntnis, daß Zweisprachigkeit eine gute Sache ist.
Also wird der ehemalige Reggae-Moderator, der einstige Radiorasta wieder im Milieu aktiv. Nicht im Rundfunk, denn der hat seine Freiheit schon lange eingebüßt, sondern in der Schilderung der Jahwaiianischen Subkultur, dieses Wellenreiterrastatums, das mich schon vor zwanzig Jahren on air faszinierte.
War Maui schön? Ja, Maui war schön. Sehr schön. Weil seine lockere Lebensweise, seine strahlende Unbekümmertheit, selbst den abgestumpften Veteranen hoffen läßt, daß es noch viel zu tun gibt. Und das ist eine ganz starke Sache.

2005-01-29T10:02:00.000-08:00

Yup. Aloha, dude.

Gute Nacht, ihr Sorgen,

2005-01-29T09:04:00.000-08:00

Leckt mich am Arsch bis morgen. Ich haue jetzt erstmal in den Nordpazifik ab und lege mich in die Sonne.

2005-01-26T23:49:00.000-08:00

Grüße ohne Unterhose: Mooning in Laguna Niguel

Vom Schreiben leben?

2005-01-19T23:08:00.000-08:00

Kann man. Ganz ordentlich, wenn man sich etwas einfallen läßt. Und sich nicht scheut, "Artfremdes" in Repertoire zu nehmen. Denn vom schick gebauten Satz wird man schlecht satt. Weshalb so ein Radiogig richtig flotte Kohle hereinbringt, die dann zugunsten der Literatur in Speis und Trank ( und Dach überm Kopf ) umgesetzt werden kann. Die Story übers Mooning, zum Beispiel, frühmorgens um sechs für Radio Eins in Berlin gebracht. Mooning ist, wenn der Ami die Hose herunterstreift und dem Überrumpelten den nackten Hintern entgegenstreckt. Sowas liebt der Redneck, sowas geht runter wie Öl. Die Dame, die sich am Spaß beteiligt, wird als Kumpel angesehen und mit Freibier belohnt. Die moonenden Herren sind oft etwas korpulent, die entsprechenden Damen neigen eher zu überlangem Haar und einer gewissen Dürre, die besonders in Harleykreisen als schicke Unterlage für die Tattoos geschätzt wird.

Mooning hat längst das beschützte Revier biertrinkender Jungakademiker und besserer Söhne verlassen und ist in den letzten Jahren zum Volkssport geworden. Nicht unerheblichen Anteil daran hat das alljährliche Amtrakmooning, seit 26 Jahren fester Bestandteil des Jahreskalenders einer etwas fragwürdigen südkalifornischen Kneipe. Seit damals ein paar Besoffene hinter den Schuppen wankten und dem vorbeifahrenden Passagierzug die schneeweißen Schinken zeigte, ist das Spektakel von Jahr zu Jahr gewachsen. So eine Art Burning Man ist daraus geworden, ohne Fackel, aber mit tausenden entblößten Abenteurern. Presse und TV sind da, man hütet sich wohlweislich, bessere anatomische Teilchen blicken zu lassen, denn da verstehen die Sheriffs keinen Spaß, aber so ein Hintern scheint niemanden groß aufzuregen. Die Züge, sonst halbleer, sind an diesem Tag ausgebucht, jeder Passagier trägt Videorecorder oder Digitalkamera, und die netten Zugführer verlangsamen die Fahrt, sobald der Pulk sichtbar wird. Dann, auf Kommando, werden Hosen über Wölbungen gezogen, die lange Reihe Durstiger, die den Zaun entlang Aufstellung genommen hat und den Standplatz wehrhaft schützt, beugt sich vor, und hunderte Vollmonde gehen gleichzeitig auf. Jubel ertönt, die Vorzeiger winken mit der Hand, die nicht gerade die Hose vorm strafbaren Herunterfallen schützt, und der Amtrak-Lokführer bläst ein anerkennendes Crescendo auf dem Boschhorn.

So eine Story ist ein hübscher Muntermacher. Sowas liebt der Radiofritze, weil kurz, knackig, sexy. Und der junge Autor, vom Romanschreiben kaum lebensfähig, hat sich wieder eine Woche erkauft. Das ist die Woche, in der die Wende eintritt. Seine Woche, die Woche, die endlich die Anerkennung bringt.
Und wenn nicht, dann ist irgendwo schon wieder so ein lokaler Zeitvertreib, der einem zu Ohren kommt. Der Erfinder, dessen staubsaugender Kastenwagen Präriehunde aus ihren Löchern saugt und dabei die Viecher so sorgfältig behandelt, daß sie als Haustiere nach Japan verkauft werden? Das von Fernsehkameras umringte Kind, Mittelpunkt des Dorfes, weil es aus dem schlecht gesicherten Brunnen gerettet wurde -- und, weil der Rummel soviel Spaß machte, Tage darauf wieder reinspringt? Der Verein verfetteter Elvisimitatoren, deren Jahrestreffen in Las Vegas zum Schminke- und Schmankerlfestival wird? Für einen Hunderter macht der Autor viel.

Hier kann mans nachlesen:http://www.moonamtrak.org/ - thanks for the pic, folks!

2005-01-16T15:30:00.000-08:00

Glausernominiert: Geier, Knaur Taschenbuch, 2003

Bleibt einem wohl nichts anderes übrig......

2005-01-16T14:44:00.000-08:00

.....als zu bloggen. Denn wer Geier stark fand, will wissen, was nun auf der Pfanne ist. Kann ich genau sagen, und deshalb dieser frische Blog. Der nichts mit der ganzen, miserablen Politik des Halcyon With A Bullet http://halcyonwithabullet.blogspot.com/ am Hut hat, sondern sich auf die Manuskripte konzentriert, die momentan entweder in der Mache sind oder schon kursieren, die bei Verlagen gelandet sind, die irgendwann das Licht der gedruckten Welt erblicken werden.

Also erstmal vorstellen. Peter J. Kraus heiße ich, lebe in Santa Maria, Kalifornien (seit früher Kindheit bin ich Kalifornier, trotz der Jahre, die ich immer wieder woanders verbrachte) und schreibe. Reiseartikel für deutsche Zeitschriften, Popzeugs für alle möglichen Abnehmer, Bücher - Sachbücher und Krimis wie den Geier, der diesen Blog anregte - berichte aus Hollywood und der Musikindustrie für deutsche Rundfunksender und habe überhaupt noch einiges im Ärmel.

Wird sich zeigen. Erstmal ein paar Hinweise (und Amazon.de gibt auch gern Auskunft)

Peter J. Kraus
Geier, Knaur Taschenbuch, 2003
Blues Highway, Links Verlag, 1998
Route 66, Links Verlag, 1997
Rock Highway, Links Verlag, 1996
www.peterjkraus.com
peter@peterjkraus.com
http://halcyonwithabullet.blogspot.com/

Gut: Neue Deutsche Literatur
Richig gut: Zarathustra´s Miese Kaschemme
Richtig, richtig gut: für Zarathustra schreiben
http://www.kaschemme.de/text.php?werk=pjk_santacraus.htm
http://www.kaschemme.de/journal.php?werk=pjk_bagdad_cafe.htm
http://www.kaschemme.de/journal.php?werk=pjk_burningman.htm
http://www.kaschemme.de/story.php?werk=pjk_nsa.htm
http://www.kaschemme.de/remix.php?werk=pjk_scheisstaginla.htm

2005-01-16T13:15:00.000-08:00

Pismo, Erster Januar 2005

Leseprobe: Geier

2005-01-16T13:02:00.000-08:00

1 Strandlauf
Die Füße brannten wie Feuer, aber ich joggte verbissen weiter und keuchte dabei wie der Erzeuger, an den ich mich nur ungern erinnere. Gerade war die Sonne im Pazifik versunken, ihre letzten, senkrechten Strahlen färbten den schmalen Wolkenstreifen über den Inseln dunkelrot. Der Sand war noch warm. Das Bier von vorhin schwabbelte im Magen. Vielleicht sollte ich nicht so viel saufen.
Fast wäre ich über ihn gestolpert. Er lag Arsch voran am Rand des Meeres, und zuerst hielt ich ihn für einen toten Seelöwen. Die werden an diesem Küstenabschnitt öfter von der Flut ausgekotzt, aber meist stinken sie dann schon gottsjämmerlich. Dieser war noch nicht ranzig.
Ich beugte mich runter und sah, daß es ein Kerl war. Einer in meinem Alter, vielleicht etwas älter. Dick war er, aufgedunsen und bleich das halbe Gesicht, mit straffem Hamsterbäckchen. Er hatte einen breiten, bei diesem miesen Licht tiefschwarzen Seehundschnauzer, dazu passend einen dichten Naturpullover auf dem nackten Oberkörper. Der Haarkranz klebte am Schädel. Er streckte dem Himmel seine linke Ohrmuschel entgegen, die ihm jemand aufgebohrt hatte. Kein Blut, aber ein ordentliches Loch, das auditive Feinheiten wie Windungen und Trommelfelle überflüssig gemacht hatte. Er mußte gerade angespült worden sein. Mausetot. Das sah selbst ich. Dem war nicht mehr zu helfen.
Kein Schwein war am Strand, niemand, den ich hätte rufen können. Ich wollte diesen Kerl nicht unbedingt wegziehen – erstens ist Anfassen nicht mein Ding, und zweitens wären vielleicht die Cops sauer. Also griff ich mit spitzen Ekelfingern in seine beiden hinteren Jeanstaschen und suchte irgendwas mit seinem Namen darauf. Nichts. Ich setzte meine rechte Ledersandale auf seinen fetten Hintern und drückte. Er rollte wie eine schlabbrige Gliederpuppe auf die Seite.
Die rechte Hosentasche schien im schwachen Licht leicht ausgebeult. Ich hielt sie auf und tastete. Fies, der kalte Oberschenkel. Mich würgte; das Bier wollte hoch. Ich schluckte und griff entschlossen hinein. Ein klebriges, glitschiges, glattes Etwas steckte da. Mit Zeige- und Mittelfinger zog ich einen Klumpen aus der Tasche. Ein Notizbuch? Ich schob es in meinen Buttpack und trabte nach Hause. Ich Idiot.
Wenn ich nicht so eine dämliche Neigung zum Schnüffeln hätte, könnte ich noch heute mein unbekümmertes Surferleben führen. Aber jetzt ist es zu spät. Jetzt hilft kein Jammern mehr. Na ja.
Jedenfalls komme ich in meine Bude, knipse das Küchenlicht an und klappe den Tisch aus der Wand. Dann breite ich die Sportbeilage der heutigen Zeitung aus, streiche sie schön glatt und angele das Buch aus meinem Umschnalltäschchen. Dunkelblauer Plastikeinband, handtellergroß, so ein richtiges Telefon- und Adressbüchlein, wie man es vom Metzger zu Weihnachten bekommt. Das Ding war eine verklebte Masse – die Seiten ließen sich nichtmal vorsichtig auseinanderpulen. Der ganze Klumpen war für den Arsch – der gab nichts mehr her. Bis auf die letzte Seite. Da hatte der Einband ein Plastikeselsohr, und auf dem Papiermatsch waren vier Zahlen zu sehen, die ersten drei eingeklammert. Eindeutig eine Vorwahl. Ich zog den Plastikeinband sehr vorsichtig an seinem Knick zurück, und eine Telefonnummer wurde sichtbar. Gerade noch. Ich konnte nicht genau ausmachen, ob die letzte Zahl nun ein Dreier oder eine Acht war, aber sonst war die Nummer lesbar.
Ich tippte beide Varianten mit vielen Fragezeichen in mein Computeradressbuch und holte mir erstmal ein frisches Bier aus dem Kühlschrank. Dann rief ich die Bullen an.
Gegen Mitternacht war ich gut voll. Der Schreck saß mir noch immer in den Knochen. Man stolpert schließlich nicht dauernd über einen Toten. Ich hatte die letzte Büchse Bier getrunken. Leider. Aber ich wollte nicht unbedingt noch mal raus und zum Laden fahren. Die Cops waren draußen noch immer aktiv, und jetzt herumzufahren würde bei denen sicher auf gerunzelte Brauen und gezückte Handschellen stoßen.
Sie waren recht schnell gekommen, nachdem ich angerufen und gemeldet hatte was am Strand lag. Allerdings habe ich denen nichts vom Adressbuch erzählt, und auch nicht, daß ich die Nummern angerufen hatte. War mir irgendwie peinlich. Außerdem war die Telefonnummer unwichtig, denn es meldete sich ein Anrufbeantworter, der irgendwas vom Menü erzählte und daß man die andere Nummer anrufen soll, um die dringend empfohlene Reservierung zu tätigen. Die Nummer, die mit einer Drei endete, war garnicht vergeben. Also ließ ich´s.
Jedenfalls habe ich dann doch sehr ordentlich geruht, weil man derart aufgetankt eher bewußtlos als eingeschlafen ist. Bis zum frühen Morgen. Gegen neun. Die perfekte Zeit, also, schnell noch zu surfen. Ich stieg in den Gummianzug, griff die Planke und trabte über den Strand.
Der Juni ist ja bei uns immer neblig, aber dieses Jahr war die erste Monatshälfte verblüffend sonnig und klar – schon vormittags. Also blieb ich bis kurz vor sechs am Strand, mal im Wasser, mal nicht. Seit meiner Kindheit liebe ich diese Bucht, dieses kalte Meer, diese meist sanften, manchmal aber übermannshohen Wellen, die ich reiten lernte, ehe ich richtig laufen konnte. Mein Alter hatte lange in Hawaii gelebt, hatte dort das Surfen entdeckt und war nie wieder davon losgekommen. Deshalb der Schreck, als ich den Kerl am Strand sah - mein Erzeuger landete auch so an, nur wurde er nicht von mir, sondern von seiner Freundin gefunden. Die er sich, wie sich herausstellte, schon seit Jahren nebenher gönnte. Mit Strandhütte und Porsche Cabrio. Mir hat er einen alten Fiat Topolino zum sechzehnten Geburtstag geschenkt und gemeint, ich könnte ihn ja zum Hot Rod umbauen – dann hätte ich wenigstens nach der Schule was Ordentliches zu tun, statt immer schnurstracks heimzugehen, meine Zimmertür hinter mir abzuschließen und mir einen runterzuhobeln. .
Ach, da wollte ich eigentlich gar nicht hin. Fiel mir nur wieder ein. Ich kriege noch immer Magenkrämpfe, wenn ich daran denke. Doctor Betterman, my ass. Der Alte nannte sich überall Betterman – wir heißen Gutman. War ein richtiger Scherzkeks, der Herr Doktor. In beiden seiner Extremzustände - nüchtern und normal.
Jedenfalls lag ich da im Sand und genoß die Sommerstrahlen, als ein Schatten über meine Augen fiel. „Du hast mir gerade noch gefehlt.“ Ich mußte nichtmal die Augen öffnen, um zu wissen, daß es Patty war. Sie stand mir aber auch voll in der Sonne. Wenn ich was nicht leiden kann, dann das. Weiß sie doch.„Fuck you, Gutman. Bist ja heute der große Mann im Dorf. Endlich in sämtlichen Medien, was?“Sie plumpste neben mir in den Sand. Aus meiner flachen Perspektive sah ich nur Busen. War auch das beste an ihr.......................